30 janvier 2005
Aube
Des sirènes au loin, doucement
L'air sent l'épice froide, la veille et les fleurs
et la poussière mélangées
Le piéton ne se sent pas encore en danger
C'est l'heure où l'heure serpente et sent,
Où tintent les clochettes, brûlent les encens,
Où des pieds nus portant
des rails de fumée
Frôlent sans un mouvement
les dortoirs abîmés
Sur le trottoir d'en face
Un corbeau affamé
Ouvre un bec alarmé
et croasse
Moi, je suis en suspens
J'attends
Mes ailes sont repliées
Commentaires
Poster un commentaire
Rétroliens
URL pour faire un rétrolien vers ce message :
http://www.canalblog.com/cf/fe/tb/?bid=27696&pid=287963
Liens vers des weblogs qui référencent ce message :