29 janvier 2005
Le Hangar
Des boites à air tubent des cubes de vide
Des machines grondent pénibles leurs gueules avides
menacent étouffées dans un hangar obscur
les petites mains brunes qui s'épuisent saturent –
Lui surveille le travail des autres et des machines
Lui redresse des clous tordus courbe l'échine
Lui fume une Gold Flake, dans l'ombre et lui aussi
économise pour aller en juillet à Puri
tirer le char de la statue noire sévère
du Créateur Immense de notre Univers,
qui sculpta la terre et tout ce qu'il y a dessus,
les hommes les Indiens Howrah et la rue
la sueur qui goutte chaude sur la terre battue
les cratères de poussière, celle qui est suspendue
dans l'atmosphère,
celle qui est descendue
sous les pieds nus,
et celle qui serre,
écrase et celle qui tue.
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